Los Muertos

Hago la siguiente carta para buscar reconciliar los tres personajes que son el mismo... para poder dejar en su lugar todo y poder volver a la paz.
Entre la rabia de no poder hacer que las cosas pasen como las pensé, de ahí el miedo y la frustración dominan en mi respiración ya menguada por cargar con el recuerdo de los fantasmas que aún rondan y se enganchan. No sé que quieran de mi, no les ofrezco nada, no hago nada, soy sólo, y solo uno... Hay tanta gente a mi alrededor a la que agradezco y admiro por esa paciencia, pero en este caso no es ese el punto a discutir.
Esta es mi oración para con los fantasmas de mi vida a los cuales elevo mi plegaria y ofrezco mi vida, pero nunca más corazón y alma... Hoy se cierra la puerta para que puedan descansar y no tener que ver mi rostro entre ese hueco.
Paz y Buena Vibra desde éste árido corazón que ahora habita lejos muy lejos...

Los Días Que Pasan

En esta ocasión, se abre el panorama y estallan millones de micro células. No todo ello es bueno, la constante en este juego, en esta vida de puta en cabaret de tercera, es poco más del doble del que me pude haber imaginado... Mentiras, secretos, miedos; y, entre más quisiera desdoblar la bandera blanca y sentarme un momento a ver el sol caer sobre el lomo de la iglesia de san Francisco, o bien, solo dejar el viento rozar la escasa cabellera que quedó después de empezar las negociaciones con el oscuro; qué, no es más que una visión viciada y megalómana de uno mismo que su único deseo es acabar con todo lo puro y convertirlo en razones y respuestas.
La gris realidad que se cobija en los fríos vientos del norte y del mismo punto de partida es donde viene mi redención y mi ángel envuelto en una figura felina y misteriosa, esperando el momento para cazar o convertirse en la presa; ésta realidad difuminada entre tantos quehaceres y pretextos para dejar los días pasar rápido... dejar que pasen y ya...

Telarañas

Inundado en las entrañas de esta falsa quietud y peleando por no ahogarme entre los despojos de un pasado roto y un presente no menos turbio, trato de sobrellevar las empresas que se han incrustado en el fluir de mi estancia aquí.

Describir los eventos sería como despreciar lo que hay dentro de ellos, mas, entre las parábolas y los designios impuestos por recuperar la cordura, el hilo se vuelve difuso y hasta parece complicarse más la trama. Dentro de tanto caminar y pensar tras las lunas que se llevan retazos de una vida que poco tiene que ver con lo que antes fue. Ahora solo queda el camino que se definió mediante los pasos anteriores, aún y ya borrados por el viento, cada uno de esos momentos queda registrado en la bóveda del mío cardio...

Conforme la telaraña se teje y planta su red en mi cabeza y vuelvo al letargo y a la acción encomendada

De Vientos

Mientras me quito los grilletes de las manos e inhalo el último suspiro de nostalgia de una noche de lunes, doy de tumbos en el manicomio de mi cordura ya apaleada por la etílica sensación de vacío.

Mis ojos ya no son los mismos... poco a poco se nubla la visión a través de los oleajes de las horas que pasan y los ánimos que menguan. En este momento no creo tener algo que decir, así que solo diré lo que pensé y pensaré en lo que puede suceder.

En esta penumbra de duda y miedo solo se encuentran tres entes: tú, el universo creado por la exhalación de ese aliento requemado... y yo.

Ciao...

Cocaine

Vientos rozan rumores de matorral la misma noche en que escucho una mediocre versión de "cocaine" y el corto tiempo en el bar fue de reflejos; pero, los reflejos solo eran la visión de mi hacia los demás, cada imagen o pensamiento era un espejo hacia mi de nuevo.
De manera silente la platica tornaba en la misma bifurcación que ha sido la cruz que llevo en mi nombre: Cuanto más conozco a la gente, más veo que no me conocen; y es así la soledad a la que decidí confinarme desde tiempo atrás, la condena de saber que hay gente a tu alrededor y la decepción de ver que solo ven a quien quieren ver (que ellos creen ver) pero no visualizan el lado faltante de la fotografía; por lo cual no les juzgo, ni genero expectativas, más no puedo evitar la confrontación.
Creo que de manera deliverada todos buscamos aterrizar a las demás personas en nuestros conceptos, y, que esta transferencia resulta fuera de contexto. ¿Dónde queda nuestra totalidad? Si poco a poco cada santo se convierte en demonio y a su vez éste te transforma en mártir.
Tras el último trago de malta y el sentido de la palabra perdido, un público ciego a los humos de ese tabaco cubano y un lenguaje desnudo, pero pudoroso; quedo rendido, al darme cuenta que no hay algo que pueda hacer para remediarlo.
Pueden juzgarme por todo lo dicho y por lo siguiente, ahí estaré para encararlo; sin embargo, no dejaré de soñar, ni de esperar que la ignición suceda y por fin reencuentre la llama del inicio. Me condeno yo mismo, a esperar que eso suceda y peor aún, a creer que sucederá...

Bon Soir...

Desde el Séptimo Piso

Cae la luz como musitando poesías al ocaso, el cielo enrojece y los muchos ojos vigilan el paso del nuevo tiempo. Cada inicio es difícil y cada palabra lleva un peso nuevo y aires de munición recién cargada, con la cual el soldado parlante lanza sus ráfagas de sonido para llegar al punto de quiebre...
Viendo la noche correr desde el séptimo piso.

Ha pasado ya bastante tiempo y sin más que palabras de cuentos viejos y un puñado de nostalgias, enciendo otro cigarrillo y regalo otro suspiro a los pasados que no volverán. Lejos del desdén o repulsión hacia lo que alguna vez ocurrió, lo único que busco es volver, no a esa tierra, no a ese estado sino volver a ese color...

Que no se registren las bajas tentaciones, sino las altas pasiones y lo que ellas conllevan a un crótalo de serpientes y cactáceas para este hombre que ahora se encuentra entre magueyes. Pronto he de volver a ver a quienes ahora me leen y en cuanto me lean ellos me verán.

au revoir...

Nido de Serpientes

A lo lejos, el murmullo de los rumores repiquetea cuan crótalo de una cascabel, tantos minutos echados por la borda mientras la saliva corría por el aire con el veneno de las palabras -propiedad de ladrones-

Cuanto más callaba, mayor era el enfado y el asco hacia aquellos que pretenden tener algo sin siquiera ser dueños de lo propio; lentamente, crecía esa sensación conforme las lenguas tornaban en reptiles rastreros y el lenguaje en una cicuta en forma de pornografía barata.

Cuantas cosas encuentra uno en esos receptáculos de podredumbre pretenciosa disfrazada de ropas lujosas y costosas, pero (en algunas ocasiones) carentes de estilo e individualidad.

Se ha roto ya el hilo que tramaba la efervescencia de la existencia, ahora solo quedan esos insípidos tragos de ebriedad "frenéticoesquizofrénica" de una colectividad inconsciente de su esencia y personalidad.

Cada vez me siento más perdido y más colérico ante todo esto, no puedo entender como los conceptos y las palabras pierden el sentido; mientras, las huestes de la generación "light" siguen inundando al mundo con ideas prefabricadas y con esos incipientes sustitutos alimentarios para el alma.

Espero volver antes que sea tarde...